Мороз крепчал.
Кроме того, вечерело. Да, вечерело, именно вечерело, к тому же ужасно дуло. На самом деле, если закрыть окно то, «дуло» с известной вероятностью исчезло бы. Но окна я закрывать не стала. Ибо нет в жизни ничего так сильно обнажающего нерв, заставляющего так искренно трепетать, и самозабвенно биться в стену головой, как бытовые неудобства.
Зазвонил телефон. Это конечно звонил ты. Стягивая матом пьяную речь, ты попросил о помощи. Тебе нужно было продать утюг. Ты хотел, чтоб я его купила. Утюг хороший, потому, что сделан в Могилёве. И ты хороший, потому, что несчастный. Как в книжке.
И купила бы. Но тебя. И глупую твою, маленькую и незаметную душу. Никому не нужную, даже мне, кстати. Душонку. Я купила бы тебя всего. Для набору. Но ты продавал лишь утюг, а он мне как-то без надобности. Хоть плачь, так жаль.
Ты обласкал и успокоил, и понял, что ошибся номером.
Смеркалось. Вечер не удался.